04/01/2007

Brouillons de culture

Sous-sols cirés. On a volé mon portefeuille. Je gis gironde, plus de cran d'arrêt à la hampe du parapluie. Sans chaussures, à gros bouillons, scellée dans ces dalles dédales de cette cours.

Alarme de mon corps fiché dans ce passé.

Chant de mines, déconfites et défaîtes, je me décompose en cette fâcheuse récréation.

22:33 Écrit par Stockwell | Lien permanent | Commentaires (0) |  Facebook |

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